Okej grabbar, det viktigaste när ni lär er kroppschecking
är att inte tänka på pucken.
Ni måste koncentrera er på spelaren ni ska tackla.
Just det, ge fan i pucken och tackla.
Titta när jag tacklar ner Jacob.
Jacob?
Jag tittar på hans axlar och...
Och om inte domaren tittar,
avslutar man med en slashing eller spearing eller nåt.
En ren, fin tackling.
Jösses, Ricky, det var inte alls nån ren tackling, grabbar...
Visst, det var snyggt, men man får inte göra så.
Okej, Jacob,
kom tillbaka för fan, det ingår i att bli en man.
Och du och Cory kan fixa rutan sen.
Skit på dig.
Vad fan sa du till mig, Jacob?
Ingenting.
Jag är inte döv. Du sa: "Skit på dig."
Han sa ingenting, jag stod bredvid.
Sug min kuk. Slicka mina kulor.
- Vad fan pågår här? - Slicka mina kulor.
Ät min skit.
Mitt gräs? Hur kan mitt gräs prata med mig?
- Det låter förbannat. - Skit på dig.
Skit på dig själv, gräs! Din hora!
Är det vad du tror har hänt?
- Att ditt gräs har blivit levande? - Pulla mig.
Att det säger till dig att du ska skita på dig?
- Talk-O gillar gräs. - Ricky, det är Talk-O.
Talk-O är fan inne i väggen!
- Jag menar... - Sug mina kulor.
Jag visste det hela tiden, att det var pappersgojan eller nåt.
- Sug mina kulor. - Vad i helvete!
Talk-O, din pälsslyna, bäst att du inte äter mitt gräs
- och blir hög som fan. - Talk-O gillar gräs.
Herregud, Bubbles.
Vi måste få ut honom innan han pickar sönder gräset.
Sug mitt hår.
Pulla mig i ändan.
Vilket språk!
EN ORIGINALSERIE FRÅN NETFLIX
Talk-O, din stenvingade lilla skit! Tala!
Jag har inte sett honom än, fortsätt banka!
Få honom att röra på sig!
Tvinga honom tillbaka till luftintaget här.
Jag kan nog fiska upp honom härifrån.
Sug mina kulor!
Jag hör honom svära!
- Skit på dig. - Hör på, Rick.
- Sug min kuk. - Vi tjänar inte pengar fort nog.
Jag börjar fan bli orolig.
Jag vet. Allt går åt helvete. Det suger!
- Skit på dig! - Talk-O, var fan är du?
Slicka mina kulor.
Jag vet ett sätt att klara det,
och du kommer nog inte att gilla det, men...
Jag vägrar göra fler porrfilmer. Det är bra mellan mig och Lucy nu.
- Jag pratar inte om porr. - Sug min kuk.
Om vi kunde ta allt ditt gräs, göra hascholja av det och sälja det
skulle pengarna lätt räcka till att köpa parken. Det vore enkelt.
Det finns tre problem med din oförmöjliga dröm.
Ett, jag behöver ett helt jävla raffinaderi
för att göra så mycket gräs till olja.
Och C...
Jag minns inte vad fan C var.
Okej, två problem då, men de är jävligt stora.
Jag såg honom rusa förbi, grabbar.
Han är på väg mot baksidan, vänstra sidan.
Talk-O gillar gräs.
- Du. - Skit på dig.
Vad fan är det där, Cory. Ett kex?
Ja, typ "Polly vill ha ett kex".
- Bra, Cory. - Ja.
Det är bara en sunkig replik från en piratfilm, vet du inte det?
Papegojor äter tropisk frukt och insekter.
Sug mina fjädrar. Sug mina kulor. Ät min skit.
Ditt jävla lilla rövhål. Jag hör honom!
Jag hör den lilla kuksugaren! Här är han!
- Skit på dig. - Jag skrämmer honom mot er.
Skit på dig.
Sätt fart, ditt jävla rövhål.
- Jag ser honom! - Sug min kuk.
Fan, han sprang förbi.
Sug mina kulor.
Jag tror jag hör honom här inne.
Men för fan. Han blev mojsad!
Han blev mojsad.
Han blev mojsad, grabbar.
Vad fan betyder mojsad? Var är Talk-O?
Det där är Talk-O. Titta.
Han måste ha sugits genom kompressorn.
Herregud, vad ska vi säga till Coconut?
Det är fan vårt minsta problem.
Är kompressorn körd?
Ja!
Herregud!
Allt gräset kommer att tina och mögla av fukten, för fan!
Jag förlorar allting.
Det är åt helvete!
Vad ska vi göra?
Fan! Fan!
- Stackars lilla Talk-O. - Fan!
Titta, han har blivit tacos.
Han hann i alla fall inte lida.
Nej, han behövde inte lida.
Goda nyheter, Jimmy. Vi har pengar nog att köpa parken.
Vad sägs om att vi åker till banken nu och avslutar den här jävla affären?
- Har ni pengarna? - Det kan du ge dig fan på.
- Affären är fan klar. - Ja.
Okej? Tio tusen för din procent.
Det är... jättebra.
Men vi kan inte avsluta affären i dag.
Varför i helvete inte? Vill du höra våra pistoler?
Nej, nej.
Advokaten sa att han behöver en hel dag
för att få alla dokument färdiga.
Om jag skulle bestämma tid med advokaten i morgon,
säg kl. 17.00?
Låter det bra?
Okej, din ålderstigna pisslickare, kl. 17.00.
Men om du lurar oss på din procent
är det pang, pang, adjö, adjö.
Vi får den jävla parken, annars är du jävligt död!
Compende?
Ja, 1 000 procent.
Jag comprende.
Hur ser det ut där inne, raring?
Inte bra, mycket av det tinar. Det är fuktigt.
Ja, mycket börjar smälta,
det börjar rinna in i sovrummen också.
- Titta här. - Men för fan!
Var i alla kukar ska jag torka så mycket gräs?
Det är för fuktigt här inne!
Det börjar här,
i tvättmaskinerna och isopropylen.
- Okej. - Pumpas över hit till filtreringen.
Sen går det vidare till raffinering i två steg.
Och sen till tanken.
Visst går det att klara, Julian, men...
Det är inte idealiskt för mig.
Det är fan otroligt!
Hela min skörd blir förstörd.
- Ricky! Staketet. - Fan!
Lugna ner dig. Jösses, lugn!
Jag kan inte!
Rick, du behövde ett raffinaderi, eller hur?
Kolla här, kompis.
Bubs ska bygga ett åt dig.
Skojar du fan med mig?
Jag kan fan bygga det, Ricky.
Säkert att du vill bygga det här i dina bodar?
Ja, är det okej för dig?
Jag har inget val. Jag vill inte bli känd
som han som lät parken gå förlorad.
Nej.
Det är helt jävla otroligt.
Tack, Bubbles. Jag älskar dig.
Jag älskar dig också.
Kom igen, Julian, tågkram.
Jag älskar er, killar.
Rörledningar. Okej.
Allt det här är lätt att fixa.
Sänkbar.
Det kan vara vad som helst.
Det enda jävla svåra på den här listan
är isopropylalkohol.
Jag vet ingen som har så jävla mycket i lager.
Jo, Ricky. Begravningsentreprenörer.
Det används i stället för formaldehyd.
Jag sätter min högra kula på
att den jävla Carter har en hel massa.
Du kan nog byta till dig en del mot gräs.
Du vet, begravningsfolk,
de är höga hela tiden när de jobbar med...
- du vet, "döingarna". - Sant.
Jag ska se vad jag kan hitta åt dig.
Tack, Bubs.
Julian?
Du måste hjälpa mig med isopropylalkoholen.
Cory, Jacob, kom hit för fan.
Ni ska skaffa alla jävla rörledningar vi behöver.
Ni får inte sabba det här. Ni vet vad som står på spel.
Jacob, du tillhör familjen nu,
och min familj sabbar inte saker.
- Okej, Ricky. - För fan!
Var det där nödvändigt?
Jag är lite stressad just nu, Julian.
Kör in armeringen, dra den några millimeter tillbaka.
Ni sabbade samma sak förra gången, för fan!
Det här är allvar. Vi fixar det.
Ner med händerna, pissfasaner.
Ni kan lyfta dem igen om ni lyckas.
Här är listan. Har ni busspengar?
- Nej. - Nej.
Fan! Ingen bra början, grabbar.
Här är några tvådollars haschmynt.
- Förlåt, Ricky. - Förlåt, Ricky.
- Jacob. - Ja?
- Se till att Cory inte sabbar det. - Ja.
Cory, se till att Jacob inte sabbar det.
Coolt.
Vi tänder en gräsjoint.
Jag vet inte.
Du,
alla byggarbetare
röker jointar.
Okej.
Det bestämmer agitatorcykeln till 25 minuter.
Kopplingarna ser bra ut.
Jag har hand om monteringen och konstruktionen av det här
sunkiga jävla oljeraffinaderiet.
Jag får inte låta nåt gå åt helvete, det här är min grej.
Jag kallar det "Super-duper- industriell-Bubbles-hascholj-inator".
Jag insåg inte hur jävla mycket gräs Ricky hade!
Jag hoppas det kan leva upp till sitt namn.
Jag har jävligt stor press på mig. Stor press.
Jag darrar som nån jävla darrig sak.
Allt blir klart att sätta igång
bara pojkarna kommer hit med delarna.
Lugna ner dig, Bubbles.
Tre tum breda eller tre tum långa?
Jag har ingen aning.
Det måste betyda breda.
Om det var längden skulle vi behöva en massa.
Eller hur?
- Jag får inte sabba det! - Vet du vad?
Jag tar lite av allting,
så går det inte att sabba det.
Bra tänkt.
Plast eller metall?
Plast är mycket lättare.
Metall är gammalmodigt. Allt är av plast nu.
Rymdstationer är av plast,
bilar är av plast,
allt är av plast.
- Okej, vi kör. - Okej.
Du!
Hej, vi bär bara bort gamla rör
och byter ut dåliga mot nya.
Jaså? Det skiter jag i.
Du ser.
- Okej. - Skitenkelt.
Jag stoppar in dig där, bamsen.
Såja.
Stå still!
Var fan har du isopropylalkoholen?
- Var är den? - Var är den?
Det finns två tunnor där inne!
- Gör mig inte illa! - Kom nu.
Lägg ner hårtorken genast, för fan!
- Jösses. - Annars skjuter jag fan.
- Lägg ner den. - Jaså?
Sätt fart!
Fan!
Du slog mig i huvudet med en jävla hårtork,
din knäppa lilla skit!
- Kom igen! Kom igen! - Fan! Fan!
Han slog in benet som håller fast ögat!
- Fan! - Vem står i tur?
- Du kan få en till! - Stick med din jävla hårtork!
- Kom igen, bara. - Buckla inte till min bil!
Fan!
Jag är väldigt trött i armarna.
Ja. Det är bara att fortsätta.
Väldigt trött.
Det är okej, fortsätt bara. Lyssna.
- Vadå? - Vänta lite.
Du.
En buss.
Stanna!
CHARTRAD
Se upp!
Bäst att du går på först, eller nåt.
Kom igen.
Såja.
Tack.
Se upp. Hej, allihop.
Akta min nacke.
Hej, busschaufför.
Du, hör på.
Här är två haschmynt.
Tack så mycket.
Kan du hålla den här?
Ja.
- Vi klarade det! - Ja.
Läget?
Men för fan.
Det är inte rätt siffror!
Sabbar du det här, Bubbles? Det här stämmer inte.
Men för fan. Jag klarar det inte.
Bobby, börja inte bråka.
Jag är bara orolig, Bubbles.
Jag vet inte om du vet det här,
men hascholja klassas som en drog, precis som heroin.
Jag försöker koncentrera mig, för fan.
Lämna mig i fred.
Jag är orolig att du åker in igen
- på grund av Ricky och Julian. - Jag har inget val.
De är mina vänner och jag måste lita på dem.
Gör som du vill.
Men kom ihåg att jag finns här för dig.
Sluta prata med mig som Dexters pappa gör.
Julian!
Varför stannade du inte?
Jag tutade och tutade!
Jag är upptagen, Jim!
Vi har problem.
Cyrus och Sam har pengarna och vill avsluta affären.
Jag lyckades förhala det till kl. 17.00 i morgon.
Vadå?
Jag hade inget val. De hotade mig med pistol.
Jag var skiträdd!
Jag var tvungen att lova dem en procent av parken.
Varför i helvete gjorde du det?
- Jag vet inte! - Jösses!
Går det att genomföra, Bubbles?
Ja, om jag får rätt material.
Det blir på håret, men...
det går.
Men för fan!
Kolla här, killar!
Alla ombord på rörtåget!
Men för kung Henrys ballar!
Det är plaströr!
Fattar ni inte att det smälter av den starka hettan?
Dessutom är det fel storlek.
Jag behövde tretumsrör. Det där är inte tretums.
Ni kunde ha förstått det om ni slagit kukhuvena ihop.
Det här är åt helvete.
Jag kan inte använda de här. Det är kört.
Bäst att ni håller er undan från mig, för fan.
Ni har fan kostat oss husvagnsparken.
Jag har nog lite tretumsrör i det jävla förrådet.
Jag hämtar dem.
Cory och Jacob, kom hit och hjälp till, för fan!
Gå! Följ med honom genast!
Fan!
Hoppa in, för fan! Hoppa in!
Vad i helvete är det där?
Håll dig lugn, Ricky.
Vänner, romare, skitskallar!
Låna mig era dumma öron!
Det är dags för en lek som heter "Vem vinner och vem fan förlorar".
Det är övertid på avgörande matchen.
Cyrus har pucken och passar till Sam.
Sam skjuter.
Han gör mål.
Och Cyrus och Sam vinner parken!
Alla andra kan dra åt helvete!
Skit på dig, jävla grottmanshora. Och du också, Kukrus.
Nederlagets vånda.
Hur känns det, Julian?
Det känns rätt jävligt.
Jag känner att jag har svikit alla.
Ni vinner.
Ni kan åka hem nu.
Stora, tuffa Julian erkänner sig besegrad.
Det var det vi ville höra.
Vi vann hederligt, så vi avslutar det här som män.
Jag tänker inte ta dig i hand.
Fegis.
Det är okej, för vi ska riva hela jävla stället.
Cory!
Det här blir bara bättre och bättre.
Nu har jag dig, Jimbo.
Jag har dig.
Men vad har vi här?
Hjälper du de här typerna? Jävlas du med oss?
Det är inte som ni tror. Jag bara sålde lite rör--
Det är nog precis som jag tror!
Jag tror du ber om lite bly i skallen!
Dra åt helvete.
Så stora tuffa Julian tar en kula för det här psykfallet?
Jag tar en kula för alla i parken.
Bra, för min hjärna säger åt mitt finger att trycka av nu.
Du och din hjärna kan dra åt helvete. Vi har varit med om det här förut.
Du tänker inte skjuta nån.
Vad fan pågår här?
Åh nej. Valfläskpojken tar av sig byxorna igen!
Lägg undan den jävla pistolen, innan jag ringer snuten.
Jag är trött på att blunda för all kriminell aktivitet här, mr Lahey.
- Randy! - Dra upp byxorna, jag tar hand om det.
Lägg ner pistolen för fan, och slåss som en man.
Sam, ta hand om den här muskelbitchen åt mig.
Jag har sett fram emot en chans
att slåss mot dig och dina dumma muskler.
Muskler saktar ner en--
Håll i den där.
Pistolen igen, vilken överraskning!
Vi vet att du inte tänker använda den, jävla fegis!
- Jaså? - Aj!
Herregud, Randy!
Ta stryptag, Julian!
Kom aldrig hit igen om ni inte äger parken, förstått?
- Förstått? - Jag fattar!
- Dra åt helvete, Cyrus, jävla fegis! - Din jävla idiot!
- Jävla kukhuven! - Randy?
Du är nu officiell föreståndare för husvagnsparken!
Mycket imponerande, bamsen.
Du behöver inte åka till sjukhuset, den snuddade bara vid dig.
Fungerar rören eller inte?
Ja, de kan fungera.
Okej, då sätter vi igång. Vi har ont om tid, killar.
- Tack, Jim. - Vilken jävla stillare.
Kom igen, svetsa nu, din skitiga lilla bitch!
Sådär ja.
Svetsa för Bubbles.
Ja.
Hur går det, kompis?
Det är nog färdigt nu.
Jävla slyna!
Hur gick det med kopplingarna?
Det där var den sista.
Rätt imponerande, Bubs.
Jag antar det.
Vad är det?
Det är bara det, Julian,
att jag ville ha en enkel liten verksamhet.
Nu har jag ett stort jävla haschraffinaderi på min egendom.
Det kommer att bli värt det. Jag lovar.
Och titta på fanskapet.
Ja, det är rätt jävla fint.
Hur känns det, Rand?
Det gör ont som fan.
Det här hade aldrig hänt om jag ringt polisen
när jag ville göra det.
Jag är ledsen, Randy.
Jag kan inte förklara det, men det är större saker i görningen.
Du måste lita på mig, helt enkelt.
Jag är rädd, mr Lahey.
Allt är utom kontroll.
Hur ska jag kunna lita på dig?
Tillit är det enda vi har kvar, Randy.
Det kommer en livvakt hit om en timme.
Det säkraste stället för dig är här.
Hos mig.
En livvakt? Som på bio?
Ja, nåt ditåt.
Hör på, vi stoppar dig i säng
så kan jag göra det bekvämt för dig.
Jag är inte redo för det, mr Lahey.
Mina känslor är väldigt förvirrade.
Jag tänker sova på soffan.
Okej.
Som du vill.
Vilken jävla dag.
Bubbles, du har byggt den bästa hascholjefabriken
i världshistorien.
Jag längtar fan efter att sätta igång!
Hej, Coconut. Hur mår du?
Du, jag har en sak att fråga.
Fick min fågel lida?
Nej. Grejen roterar i 900 varv per minut
och han sögs nog in med huvudet först
och blev strimlad direkt i små jävla--
Ricky!
Herregud!
Nej, Coconut.
Jag lovar att han inte fick lida.
Det vet jag säkert.
Jag vet inte om du inser det, men...
Talk-O är en hjälte!
En hjälte? Lägg av.
Hur kan en fågel vara en hjälte?
- Han är bara en fågel. - Tja, nej.
Jag menar, om inte den här tragedin hade drabbat honom
och om han inte sugits in i AC-systemet
och pulvriserat dess innanmäte med sin stackars lilla fågelkropp,
vore vi inte i ett läge där vi kan rädda Sunnyvale ur ondskans klor.
Jajamän.
Allt det är tack vare Talk-O.
Jag kommer att sakna honom.
Jag också.
Beklagar, Coconut.
Ja.
Jag vet inte hur vi ska göra det än, men...
jag lovar dig.
Jag lovar att vi ska hedra den där modiga lilla jäveln
och hans uppoffring.
Ja.
För Talk-O, pojkar!
För Talk-O!
Här, lilla kompis, drick en för Talk-O.
Ricky...
Grabbar, jag vill gärna sitta och bli dyngrak med er,
men tyvärr
måste jag gå och vara livvakt åt ett fyllo resten av natten.
- Jag bjuder. - Okej.
- Julian? - Vadå?
Håll arslet på skaft, kompis.